{"id":2712,"date":"2021-03-19T21:03:37","date_gmt":"2021-03-20T02:03:37","guid":{"rendered":"http:\/\/randonnee.effetdesurprise.qc.ca\/?p=2712"},"modified":"2021-03-19T22:13:34","modified_gmt":"2021-03-20T03:13:34","slug":"sfumato-ou-une-question-de-limites","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/randonnee.effetdesurprise.qc.ca\/?p=2712","title":{"rendered":"Sfumato ou une question de limites"},"content":{"rendered":"\n
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\u00e0 J. W. K.<\/p>\n\n\n\n

\u00ab Notre base n’est pas fixe; (\u2026) Je vois un pass\u00e9 en ruines et un avenir en germe, l’un est trop vieux, l’autre est trop jeune, tout est brouill\u00e9. Mais c’est ne pas comprendre le cr\u00e9puscule. \u00bb <\/em><\/p>\n\n\n\n

Gustave Flaubert, Lettre \u00e0 Louis Bouilhet,<\/em> Damas, 4 septembre 1850<\/p>\n\n\n\n

\u00ab Si tu veux voir l\u2019infini, ferme les yeux. \u00bb<\/em>\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Milan Kundera, Le Voyeur absolu<\/em>, 1992<\/p>\n\n\n\n

\u00ab L’amour, c’est donner ce qu’on n’a pas \u00e0 quelqu’un qui n’en veut pas. \u00bb <\/em><\/p>\n\n\n\n

Jacques Lacan, S\u00e9minaire XII<\/em>, 1964.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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C’est pour toi.<\/p>\n\n\n\n

Un morceau de lave, ramass\u00e9 dans la derni\u00e8re col\u00e8re du volcan, symbole du sentiment qui br\u00fble tout en ce pays de contraste et de passion comme le feu qui a d\u00e9truit mon coeur.<\/p>\n\n\n\n

Je t\u2019en veux. <\/p>\n\n\n\n

J\u2019ai le go\u00fbt de taper dans un sac de sable jusqu\u2019\u00e0 ce que mes jointures \u00e9clatent, qu\u2019elles me fassent si mal que j\u2019en crie de douleur pour ne plus sentir celle qui est l\u00e0, tapie dans ma poitrine, qui br\u00fble et qui ravage.<\/p>\n\n\n\n

J\u2019aurais le go\u00fbt que tout s\u2019arr\u00eate enfin car rien ne change. Rien, malgr\u00e9 le ciel bleu, la douceur du printemps qui s\u2019installe et les mantras positifs.<\/p>\n\n\n\n

Je suis prise de vertiges. Pourtant, je suis couch\u00e9e. Sentiment de panique si intense que je n\u2019ose plus bouger. Le temps s\u2019\u00e9tire… Mon corps a la raideur d\u2019un gisant. Dans ma t\u00eate, c\u2019est le chahut : les questions fusent sans r\u00e9pit, cherchant des r\u00e9ponses, en vain. Elles s\u2019agitent, se bousculent. <\/p>\n\n\n\n

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Pourquoi t\u2019es pas parti, toi? <\/em> Pourquoi tu voulais rester, dis-moi! <\/em> Pourquoi tu t\u2019en vas pas?<\/em> Pourquoi t\u2019as tout accept\u00e9? <\/em> Pourquoi t\u2019as jamais dit non, jamais dit \u00e7a suffit, jamais dit stop!<\/em> Pourquoi tu m\u2019as laiss\u00e9 sombrer? Chaque jour, plus profond. Chaque jour, un peu plus.<\/em> Pourquoi t\u2019as rien fait pour emp\u00eacher \u00e7a?<\/em> Pourquoi tu mens encore?<\/em> Pourquoi t\u2019as \u00e9t\u00e9 l\u00e2che \u00e0 ce point?<\/em> Pourquoi tu continues de l\u2019\u00eatre?<\/em><\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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En Sicile, les collines sont vertes et luxuriantes, embaument le parfum des citrons, des lauriers roses, bougainvilliers et magnolias blancs. Surprenant pour une \u00eele qui ne conna\u00eet que vingt-deux jours de pluie par an, cette eau rationn\u00e9e quotidiennement et si rare que, comme elle leur est envoy\u00e9e du ciel, les Siciliens l’ont surnomm\u00e9e l’eau b\u00e9nite.<\/p>\n\n\n\n

Revenir \u00e0 moi. Retourner au jardin. Trouver mon fauteuil, le vieux fauteuil Adirondack rouge, pr\u00e8s de l\u2019\u00e9tang et du parterre de vivaces. M\u2019y asseoir. Fermer les yeux. Respirer.<\/p>\n\n\n\n

Le parfum de la menthe emplit tout \u00e0 coup mes narines. Je me sens vivifi\u00e9e, stimul\u00e9e par cette odeur puissante qui s’\u00e9panouit dans l’air environnant.<\/p>\n\n\n\n

Mon souffle s\u2019\u00e9tire, s\u2019amplifie. Il cr\u00e9e de l’espace. Le calme s’installe.<\/p>\n\n\n\n

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Mon attention se porte sur le l\u00e9ger clapotis de l\u2019eau, sur le vert profond des feuilles, sur la fra\u00eecheur de l’air et les frissons qu’il procure sur ma peau. La respiration cr\u00e9e un mouvement dans mon corps; une nouvelle \u00e9nergie circule. C’est doux et chaud. Mes muscles se d\u00e9tendent. \u00c0 l’int\u00e9rieur de moi, \u00e7a p\u00e9tille m\u00eame. Je souris.<\/p>\n\n\n\n

J’ouvre les yeux. Tu es devant moi mais ton visage est flou comme dans un tableau impressionniste. Alors je m’amuse \u00e0 explorer les fronti\u00e8res entre le visible et l\u2019invisible : ce n’est plus le combat de l\u2019ombre et de la lumi\u00e8re, mais l\u2019encerclement des deux par l\u2019indiscernable. Plus j’essaie de te voir, plus tu deviens vaporeux, intangible, impr\u00e9cis, approximatif comme toutes les pens\u00e9es qui me relient \u00e0 toi deviennent l\u00e9g\u00e8res, en attente de leur propre disparition. Les marges s\u2019effrangent, les territoires deviennent \u00e9vanescents. J’accepte la complexit\u00e9 et l’inach\u00e8vement. C\u2019est l\u2019heure entre chien et loup, le cr\u00e9pusculaire dont on ne sait jamais, m\u00eame en l\u2019\u00e9prouvant, s\u2019il faut l\u2019interpr\u00e9ter comme la fin d\u2019un jour ou l\u2019annonce d\u2019une aurore. <\/p>\n\n\n\n

Les effluves de menthe saturent l’air maintenant. La nuit est tomb\u00e9e, mes yeux ne distinguent plus rien : il est temps de rentrer. <\/p>\n\n\n\n

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