{"id":1249,"date":"2011-08-25T21:08:55","date_gmt":"2011-08-26T02:08:55","guid":{"rendered":"http:\/\/randonnee.effetdesurprise.qc.ca\/?p=1249"},"modified":"2011-08-26T11:58:18","modified_gmt":"2011-08-26T16:58:18","slug":"destinees-fractales","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/randonnee.effetdesurprise.qc.ca\/?p=1249","title":{"rendered":"Destin\u00e9es fractales"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a>\u00abCe que nous voyons et entendons finit par ressembler et m\u00eame par se confondre avec ce que nous n’avons pas vu ni entendu, ce n’est qu’une question de temps, ou bien suffit-il que nous disparaissions… Parfois j’ai le sentiment que rien de ce qui arrive n’arrive vraiment, parce que rien n’arrive sans interruption, rien ne perdure, ne persiste, ne se rappelle constamment, et m\u00eame la plus monotone et routini\u00e8re des existences s’annule et se nie elle-m\u00eame dans son apparente r\u00e9p\u00e9tition, au point que rien ni personne n’a jamais \u00e9t\u00e9 le m\u00eame auparavant, et la faible roue du monde est mue par des sans-m\u00e9moire qui entendent, voient et savent ce qui n’est pas dit et n’a pas lieu, est inconnaissable et inv\u00e9rifiable. Ce qui se fait est identique \u00e0 ce qui ne se fait pas, ce que nous \u00e9cartons ou laissons passer, identique \u00e0 ce que nous prenons ou saisissons, ce que nous ressentons, identique \u00e0 ce que nous n’avons pas \u00e9prouv\u00e9. Pourtant notre vie d\u00e9pend de nos choix, et nous la passons \u00e0 choisir, rejeter et s\u00e9lectionner, \u00e0 tracer une ligne qui s\u00e9pare ces choses \u00e9quivalentes, faisant de notre histoire quelque chose d’unique qui puisse \u00eatre racont\u00e9 et rem\u00e9mor\u00e9. Nous employons toute notre intelligence, nos sens et notre ardeur \u00e0 distinguer ce qui sera nivel\u00e9, ou l’est d\u00e9j\u00e0, c’est pourquoi nous sommes pleins de remords, d’assurances et d’occasions perdues, de confirmations, d’assurances et d’occasions saisies, quand il s’av\u00e8re que rien n’est s\u00fbr et que tout se perd. Ou peut-\u00eatre n’y a-t-il jamais rien eu.<\/em>\u00bb<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Traduction Alain et Anne-Marie Keruzor\u00e9 (Ed.Rivages poche)<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n


\n<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00e0 D. H.<\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

6h44.<\/p>\n

Malgr\u00e9 le sachet de lavande dispos\u00e9 sous son oreiller pour faciliter son sommeil, elle avait mal dormi. Comme hier. Comme la veille d’hier. Comme depuis plusieurs jours qu’elle for\u00e7ait \u00e0 essayer de calmer le grand feu, \u00e0 l\u2019\u00e9loigner, \u00e0 l\u2019\u00e9teindre. Immense charivari int\u00e9rieur encore une fois! Elle qui pensait avoir trouv\u00e9 la paix, avoir d\u00e9jou\u00e9 les fant\u00f4mes du pass\u00e9, elle qui pensait ne plus succomber \u00e0 la folie du d\u00e9sir, elle luttait. Elle luttait une fois encore contre l’envie de tout plaquer, de se moquer des convenances, de museler ses valeurs et trahir ses principes. Elle luttait pour ne pas plonger et s’ab\u00eemer dans le gouffre s\u00e9duisant des habitudes. Elle luttait pour ne pas provoquer la vie, le destin. Pour ne pas le provoquer, lui. Ne pas le pousser, ne pas lui forcer la main, ne pas l’entra\u00eener dans la valse infernale o\u00f9 elle s’\u00e9tait d\u00e9j\u00e0 \u00e9tourdie et perdue si souvent\u2026 C\u2019\u00e9tait il y a autrefois. Du moins, elle le croyait…<\/p>\n

 <\/p>\n

Je suis folle, affol\u00e9e, anim\u00e9e par le tourbillon d’anciens d\u00e9mons : passion, r\u00eaves, espoir, attente… Tisons br\u00fblants, ils reviennent diff\u00e9rents mais semblables, toujours aussi d\u00e9vastateurs. Ma t\u00eate a mal, mon esprit est \u00e0 l’\u00e9troit. Mon ventre crie famine. Mon coeur est sec. <\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Pas une oasis assez verdoyante pour \u00e9tancher sa soif. Pas une terre assez fertile pour assouvir sa faim. Pas une parole assez douce pour calmer sa peur. Pas une caresse assez vraie pour chasser ses doutes. Tellement de paradoxes s’entrechoquaient et la d\u00e9sar\u00e7onnaient.<\/p>\n

 <\/p>\n

Je ne t’aime pas\u00a0; je n’ai pas besoin de toi\u00a0; je ne te connais pas. \u00a0Alors pourquoi? Pourquoi le souvenir attise-t-il la br\u00fblure laiss\u00e9e par tes baisers\u00a0? Pourquoi ai-je tant envie de toi? Pourquoi toi? Pourquoi autant? Pourquoi seulement toi? <\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Elle avait envie de lui alors qu’elle savait qu’il \u00e9tait une cit\u00e9 interdite. Elle avait envie de lui alors qu’elle savait qu’elle courait \u00e0 sa perte. Elle avait envie de lui alors qu’elle savait qu’il n’existait rien, qu’il n’y aurait rien, que tout \u00e9tait vain, qu’il n’existait pas puisqu’il ne pouvait rien \u00eatre pour elle, qu’elle n’existait pas puisqu’elle n’\u00e9tait rien pour lui. Il avait raison\u00a0: dans le r\u00e9el, c’est l\u00e0 que la partie se jouait. Pour le moment, aucune partie n’\u00e9tait commenc\u00e9e. C’\u00e9tait l’absolu du vide, la splendeur vertigineuse du n\u00e9ant ouvert sous ses pieds, attirant, accaparant, avalant\u00a0: le chaos. Th\u00e9orie du vide et non pas apologie du bonheur. Un vide qu’elle comblait par des jeux mis\u00e9rables o\u00f9 il devenait son partenaire, o\u00f9 son imagination malade inventait des chim\u00e8res, sir\u00e8nes, traitresses, admirables et puissantes, o\u00f9 elle gaspillait son temps, o\u00f9 elle maquillait sa vie comme au cirque m\u00eame si elle d\u00e9testait les larmes du clown quand le rideau tombait.<\/p>\n

 <\/p>\n

Elle avait pris une grande feuille blanche et avec soin, calligraphiant ses lettres lentement, comme pour appr\u00e9cier la libert\u00e9 qu’elle s’octroyait, elle avait trac\u00e9 ces mots :<\/p>\n

\u00abAdieu, c’est le seul mot qui convient. Game over puisque les d\u00e9s sont pip\u00e9s. Retour \u00e0 la case d\u00e9part sans passer par la prison ni voler la banque. Attendre un autre tour, mon tour. Attendre une autre main, une meilleure. Croire que la roue tournera, que la chance me sourira.\u00bb<\/em><\/span><\/p><\/blockquote>\n